Je garde en mémoire les albums de mon aïeul et leurs vignettes d'encre et de lumière. Minuscules, elles se découvraient à la loupe et se souciaient peu de netteté, l'impression suffisait.

Aujourd'hui, ce format est le mien, pour dire un peu de nature, ma nature, cette nature qui vous enveloppe et vous rassure. Sa force passive, ses bouquets d'odeurs et de sons, et la lumière qui vibre au travers des feuilles.

C'est, au fond, une même photographie que je fais et refais à l'infini : la douceur du chêne, la joie du noisetier et l'amitié du hêtre.

Lorsqu'aux heures sombres la lumière m'aveuglait, je me réfugiais au Louvre. Le dialogue était simple avec ces êtres de musée, qui se lovaient dans la pénombre. Ainsi, je dressais un autoportrait de bois et de bronze, de toiles emprisonnées, de pierres lourdes et légères.

Cette époque révolue, je ne peux la nier. Il conviendrait à présent d'écrire le "Mode majeur" correspondant, mais chacun sait que l'on n'écrit pas le bonheur.